Wolkenschwerter

Die solare Macht prosperiert diktatorisch und entfaltet mit einem goldenen Strahlen allenthalben ihre intensive wie ungehaltene Vehemenz und leuchtet in brennenden Gewändern erbarmungslos hernieder; in einer konzentrierten Intensität, die in den vergangenen Jahren nur selten zu erscheinen pflegte. Die Temperaturen erhöhen sich auf über 30 °C und weit darüber hinaus und fordern ihren standesgemäßen Hitzetribut. So sei es. Die Sommerglut wird sich nie zu meiner großen Liebe entwickeln, gleichwohl stört sie mich beim Täglichlaufen nicht im Ansatz. Allein, wie könnte sie auch? Welche Witterung könnte schon das Täglichlaufen nachhaltig tangieren oder gar konterkarieren? Und so begebe ich mich in meine geliebten Wälder, nach einer kurzen Phase in weißer Bekleidung – endlich wieder angemessen in schwarzer Dunkelheit.

Die Pfade des tiefen Haines sind staubtrocken, das natürliche Leben dürstet förmlich nach einer kühlen Erfrischung, die doch nicht real werden wird. Mückenschwärme verfolgen mich, später gesellen sich die sogenannten Bremsen (oder Dasen) hinzu und motivieren jene Menschen, die vielleicht zu gemächlich die Welt im Laufschritt genießen, doch ein wenig an ihrer Geschwindigkeit zu arbeiten. Aber in den letzten Sommertagen traf ich nur selten Mitglieder der Läuferzunft – schließlich ist es nun zu heiß zum Laufen – wie es im Winter freilich stets zu kalt ist. Die Herrlichkeit der Welt ist immer adäquat der Herrlichkeit des Geistes, der sie betrachtet. Meine lieben Schafe sind ob der Wärme gar nicht amüsiert und dösen im angenehmen Schatten und warten auf bessere Zeiten.

Elegante Libellen schweben erhaben in der Luft, begleiten mich temporär und steigen kunstvoll empor gen Himmel, um sich hernach wieder auf der Erde zu sonnen. Mein Damm liegt scheinbar verlassen in diesem Weltgesang, nur der weite, blaue Horizont thront flimmernd darüber, äquivalent einer güldenen Krone der Unendlichkeit – mit Hingabe gemalt von einem imaginären Künstler in das einzigartige Gemälde der wertgeschätzten Natur. Mächtige Wolkenschiffe ziehen am Firmament auf und kündigen kostbaren Regen an, doch das wird sich später als ein Irrtum erweisen. Weiße Wolkenschwerter werden grazil über hohe Baumreihen mit beeindruckender Leichtigkeit geschwungen, wirbeln hin und her, um sich später vereint mit seinesgleichen im Nichts aufzulösen. Sind wir Menschen nicht ähnlich? Wir werden geboren, um anschließend ein gigantisches, unbewußtes und gewichtiges Theater m i t unserem bedeutungslosen Leben anzustellen, um in der nächsten Sekunde für immer im vergänglichen Reich von Zeit und Raum zu verschwinden. Wie klein sind wir, wie klein!

Die Einsamkeit empfängt mich mit liebevollen Armen und ich lasse mich nur zu gerne in die ihre Welt entführen. Jählings nehme ich eine unerwartete Bewegung wahr, ich unterbreche meinen Lauf und spähe in das grüne Gras, welches den Dammpfad flankiert und erkenne einen minimalen Nachwuchsfrosch, der einen relativ schwachen Eindruck vermittelt. Offensichtlich brach er in eine falsche Richtung auf, die ihn vom Wasser entfernte – statt ihm selbiges zuzuführen. Vorsichtig nehme ich den kleinen Gesellen in meine Hand, kehre sofort um und laufe mit meinem geschwächten Gast zu der nächsten Uferstelle. Wasser! Stille Wellen greifen gierig nach dem Strand und heißen den jungen Frosch in seinem Element von Herzen willkommen. Nur wenige Zentimeter entfernt von jener Örtlichkeit erspähe ich einen weiteren Nachwuchsfrosch, der sich möglicherweise um das neue Familienmitglied kümmern wird.

Ich setze meinen Lauf fort und hoffe auf ein Überleben meines kleinen Freundes. Die in den Tod geschriebenen Bäume liegen immer noch in ihrer Traurigkeit danieder – die Lebenden weinen ob der Tatsache herzzerreißend und veranlassen mich zu abenteuerlichen Klettereinlagen, die mit Laufen nicht mehr viel gemein haben. Hoch oben auf einem vorgelagerten Ast thront ein wundervoller Bussard, sein weißer Bauch leuchtet weithin in der Sonne; wenngleich er gelassen in seiner Position verharrt, so beobachtet er mich ununterbrochen – doch er kennt mich und weiß genau, daß ich harmlos bin und keine Gefahr verkörpere. Unzählige Blätter säuseln leise im aufkeimenden Wind und führen ihre eigenen Gespräche, die nur Eingeweihte wahrlich verstehen werden. Irgendwann beschließe ich meinen Lauf in der greifbaren Abgeschiedenheit und kehre in die Zivilisation zurück, um mit einer Verzögerung ein ungewolltes Duell mit Radfahrern zu beginnen. Für solche Späße steht mir heute nicht der Sinn; dementsprechend wollte ich mich überholen lassen, doch offensichtlich bedarf es dafür erst einen anderen Gang – ich vernehme das gewohnte „Klicken und Klacken“ der Schaltung, welches für mich die Erkenntnis offenbart, in dieser Weise nicht mitzuspielen. Sodann erhöhe ich mein Tempo rasant und bleibe am Ende auch Sieger, doch war ich froh, daß es sich nur um wenige Hunderte Meter handelte, denn ein Wettlauf bei diesem Wetter ist keine sinnvolle Betätigung für mich.

Und so endet ein weiterer Sommerlauf in diesen Tagen, getragen von belebender Einsamkeit und einer wunderbaren Stille, die ihresgleichen suchte. Alles hat seine Zeit und alles vergeht dereinst. Was beginnt, muß auch enden – doch bei nicht wenigen Läufen würde ich mir wünschen, sie mögen nie ihren Schlußpunkt finden – doch wer bin ich, um solche Wünsche zu formulieren?