Die Pforte der Einsamkeit

Körperlich verhallt sind sie nun, die Paukenschläge. – – Die dunkle Nacht will nicht vergehen, nur widerwillig bricht der Tag an, doch ohne Licht. Gefangen in der Düsternis. Graufinstere Wolkenformationen dominieren das unendliche Firmament und nasse Sendboten der Regenmächte galoppieren galant am Horizont entlang und erobern die unter ihnen dämmernde Morgenwelt mit ihrem lebendigen Odem der genußvollen Stärke. Nachdem ich die Böschung erstiegen habe, rasen zahllose lärmende Blechvehikel auf der vielbefahrenen Hauptstraße an mir vorbei, die hellen Scheinwerfer blenden und wirken gleich Dämonenaugen aus dem Reich der Phantasie. Ich frage mich, was unangenehmer wäre – so es denn diese Gesellen gäbe. Wenige Meter später nimmt mir ein junger Fahrer die Vorfahrt; ich erhebe meinen Arm und wie von Magie gesteuert, verschiebt sich das Auto nach hinten. Freilich ist hier keine Zauberei im Spiel, der Fahrzeuglenker fährt schlichtweg einen gebührlichen Bogen, macht einen ordentlichen „Schlenker“, was ich in dieser Form bis dato noch nicht erlebt habe. Die Bedeutung des „Stop“-Schildes erschließt sich heutzutage nur noch einer raren Minderheit – als ich einst den Führerschein erwarb, war die Lesefähigkeit eine Grundvoraussetzung – Zeiten ändern sich.

Sodann verabschiede ich mich von der Zivilisation, erreiche eine leere Seitenstraße und nun leuchtet sie vor mir, die herrlich anmutende Pforte der Einsamkeit, der Stille und der greifbaren Melancholie der Abgeschiedenheit. Dunkelschwarz thront der Waldeingang, kein Windhauch ist zu spüren – nur der behutsam hernieder fallende Nieselregen ist allenthalben zu fühlen. Ungeachtet der liebevollen Zärtlichkeit, die jene geliebte Witterung an den Tag legt, bin ich längst durchnäßt – einmal mehr trage ich den oft von mir zitierten Brustharnisch der Nässe, der sich wie ein imaginäres Kettenhemd an mich schmiegt und doch nicht eisern rasselt. Die Pfade des kahlen Waldes sind durchzogen von Pfützen und kleinen Seen en masse. Ich habe keine Veranlassung auszuweichen. Leise wispert der Hain seinen einladenden Willkommensgruß, er umhüllt mich mit seinem ruhigen Umhang der einsamen Stille und ja, ich kann sie gar hören, wenngleich es sich mehr um ein fühlendes Wahrnehmen handelt.

Die Wiesen haben indessen ihre Hoheit an den wogenden See abgetreten, bis zum Wegesrand sind sie überflutet und bald werden auch die Pfade unter dem frischen Winterwasser verschwunden sein. Allein. Wahrlich, ich bin allein. Jählings überkommt mich die Erkenntnis. Ausnahmsweise werde ich nicht einen Grußfreund treffen, nicht ein Reh werde ich beobachten, keine Begegnung mit den rasanten Schwarzkitteln wird stattfinden – nur meine geliebten Wollfreunde werde ich bei ihrem Frühstück erspähen. Und ja, Silberreiher und Eichelhäher, die lauthals ihren Unmut ob meiner Präsenz kundtun, darf ich natürlich nicht vergessen. Dennoch, ich bin allein und ich genieße dieses allumfassende Gefühl. Weiter und weiter führt mich diese meine Reise in die tiefen Wälder der natürlichen Unendlichkeit.

Verlassen liegt mein Damm in der Ferne, einzelne Graugänse beobachten mich neugierig von der Wiese aus, die Blässhühner warnen ihre Artgenossen mit ihrem ureigenen Pfeifton und schwimmen behende vom Ufer fort. Wo endet der graue See? Wo beginnt der düstere Himmel? In Harmonie haben sie sich für immerdar vereinigt, Äquivalent der sogenannten Zeit – es existiert kein Anfang, kein Ende. Das Dasein i s t. Die Quelle allen Seins, man kann es nicht verstehen, wenn man es verstehen will. Für mich gibt es nur einen Pfad, den ich mit meinem Täglichlaufen beschreiten kann – den Weg des elementaren Fühlens. Und so setzt sich mein heutiger Lauf fort, im finsteren Regenreich, welches ich durch die unscheinbare Pforte der Einsamkeit betreten habe und doch, jeder andere, der durch das gleiche Tor geht, wird in eine andere Welt gelangen, niemals in die meine. Das kühle Naß intensiviert sich, zahlreiche Tröpfchen fließen in Rinnsalen auf die Erde und bilden kleine Wässerchen. Die Abgeschiedenheit gibt mich nicht mehr preis, das will ich auch nicht, aber irgendwann erreiche ich doch den unausweichlichen Schlußpunkt. Viel und nichts sollte ich noch erleben, mannigfaltige und nichtige Empfindungen durfte ich noch fühlen, allein – sie gehören nicht hierher. Ich gebe mich der Hoffnung hin, morgen jene Pforte erneut finden zu dürfen.